La donna è mobile

¿Eso es todo? Pregunto ¿Qué ocurre después? Seguro que puedes imaginar el resto, dice Control musitando, aproximando su boca a mi oído, arrimando su cuerpo a la silla. Noto la blanda tibieza de un pecho en mi hombro. Quizás algún día te lo muestre, y oigo chascar su lengua en el borde de mi lóbulo mientras arrastra las consonantes, húmedas, insinuantes.
De todas formas, dice irguiéndose y separándose de mí, en ese campo todo está visto. La vieja historia de siempre. Estoy pensando en ceder el resto de la grabación a algún estudiante de anatomía para que pueda comprobar la versatilidad del cuerpo humano, la capacidad de dilatación de algunos músculos. Adaptabilidad, elasticidad, resistencia, lubricación. Esas cosas. Nada nuevo. Te he ahorrado lo que no nos interesa y he pasado directamente al final. Observa, dice, y vuelve a aproximar su cuerpo, poniendo en marcha la grabación.
Puerco aparecía acabándose de ajustar el impermeable mientras, a sus pies, la agente de aduanas estaba tirada en el suelo en una postura tan obscena que parecía como si Puerco la hubiese arrojado al suelo después de dejarla inconsciente. La sonrisa no había desaparecido del infame rostro, y suponía que no lo había hecho en el resto de la grabación eludida. Así que sin dejar de sonreír se acerca al cámara hasta que su rostro llena completamente la pantalla. Entonces, bruscamente, se quita las gafas.
Doy un respingo y hecho el cuerpo hacia atrás. Control, que ha previsto mi reacción, no se ha movido, esperando el choque de nuestros cuerpos. La cálida fragancia me domina por un momento aun cuando no puedo quitar la vista de la pantalla, hipnotizado por esos ojos negros sin distinción. Un abismo sin cristalino ni iris, una acuosa negritud iridiscente que rezuma maldad.
Puerco vuelve a ponerse las gafas. Coge la chaqueta del uniforme de la mujer y la envuelve. La levanta como si la mujer no pesara y la carga sobre su hombro. Se va por la otra puerta. No puedo evitar fijar la mirada, ¿con tristeza? ¿Lúbricamente? en las nalgas desnudas que se alejan cabalgando sobre el hombro de la bestia.
Me separo lentamente de Control.
Por eso estoy aquí, digo, intentando parecer imperturbable.
Por eso, dice Control. La Normativa Cash nos permite alquilar los servicios de un Ejecutor cuando un empleado de la compañía es secuestrado. Queremos la cabeza de ese cerdo. ¿Sólo su cabeza? digo girándome ¿y la mujer? La mujer es el pretexto para que tu actúes, dice Control, fría y distante. Lo que ocurra con ella nos es indiferente. Además, pensamos que después de lo ocurrido ya no podrá volver a ejercer su trabajo con eficiencia, eso si es capaz de ser eficiente en algo. Olvida a la mujer. Céntrate en el cerdo.
Necesito más datos. Tengo que saber que ocurrió en esa sala y el porqué de todo este irracional comportamiento. Control coge una silla y la pone junto a la mía. Lo normal hubiese sido mantener las distancias, continuar fría y distante, tanto como su traje le permite ser. La falda un dedo sobre las rodillas, el traje pulcramente ceñido alrededor de su cintura. Sin embargo se sienta a mi lado, emitiendo descargas estáticas, dejando que su falda suba por sus piernas, acercándose más de lo necesario. ¿Quieres un café? pregunta y antes de que pueda responder la secretaria de Control entra en el despacho con dos tazas que deposita frente a nosotros. Gracias, Irene, dice Control. No puedo evitar fijarme en la mujer que se aleja. Lleva una falda negra tres dedos más corta que la de su jefa, bajo la cual unas medias que oscurecen su piel acaban en unos zapatos negros de tacón discreto. En contraposición, en la parte superior todo es blanco: Una curiosa blusa blanca que cruza sobre su pecho anudándose en la cintura dejando un ligero escote en el que asoma un collar de discretas perlas. Lo más llamativo era el total silencio que acompañó a su entrada, como si el tiempo se hubiese suspendido ante la fragancia de oscura voluptuosidad que se mezclaba con el del café, irrumpiendo sin ser reclamada, acudiendo sumisa a la llamada no realizada de su jefa. Después de tantas impresiones su breve aparición altera algo en mi interior. Control rompe el hechizo. No sin cierta sorna, como si adivinara mi turbación, del montón de carpetas sobre la mesa extrae una y la abre ante mí.
Lee y dime que opinas.

Hasta aquí, señoras y señores la entrega semanal de esta serie de género porno-trágico. Noten que es posible que la carga erótica haya disminuido: Prometo que eso se subsanará en futuras entregas siempre y cuando esa opción sea del agrado de todos. Sin embargo se han abierto nuevos senderos en la tensión narrativa: El misterio de Puerco sigue en la oscuridad, los propósitos de Control son inescrutables y la aparición de la secretaria introduce un elemento de pasiva seducción inesperado. ¿Está más interesado el narrador en la secretaria que en Control? ¿Posee Puerco superpoderes afrodisíacos? ¿Persigue Control saciar sus deseos o sólo se trata de una maniobra para mantener en vilo al narrador?
Todo esto y mucho más en las siguientes entregas.
Nota del Autor: Se aceptan nuevas líneas narrativas. Razón aquí.

Botitas, dos chichoneras, tres arrullos, gasas de abrazar, pijamas, muchos pijamas, un vestido chiquitín-chiquitín con sus leotardos a juego, rebequitas, faldones, sábanas, una caja con chupetes usados, un montón de horas de sueño, el sabor de la leche sin cacao, una mano que se mete en la mini-cuna buscando una carita, el olor a almendras dulces de un recién nacido, un cepillo que no peina, dos placentas que caen, los relojes que pierden las agujas, la angustia y las vomitonas, carne que se abre, llantos de varios tipos, murmullos, tápalo tápalo que tendrá frio así así, ay mi chiquitín qué cosita más preciosa, un paquetito en los brazos, mecedora, tetada de las doce, bebe bebe que tienes que hacer mucha leche sí así justo cuando empiece a mamar tú bébete este vaso te lo dejo aquí preparado yo ya me voy ¿quieres algo más? ¿te hace falta algo?, ir en pijama casi todo el día, ¡pero míralo, no se cansa de hacer cosas divinas con la carita! Puñitos cerrados tápale las manos con las manguitas así así que se arañará la cara, no no apagues el radiador que parece que aquí hace frío, apágalo que hace demasiado calor, no mejor déjalo puesto pero al mínimo y entornamos la puerta. Qué hermoso se está criando, ya no coge en el capazo mejor pasarlo a la silla, es igual que tú, qué rubio qué ojos más azules qué piel más blanca se rie igual. Comparativas con bebes adyacentes, más pijamas, un albornoz, no dejes de mover el coche que está al caer, sí por las noches no da guerra se toma su tetada y queda entre los brazos que parece que le hayan dado una paliza míralo, tiene la comisura de la boca llena de leche ponlo en el hombro que erupte ya ya eruptó ahora se ha hecho caca y vuelta a empezar, una botellita de colonia, un tubo de Nutracel para el cambio de pañal, Mustela para la piel, horas de observación y de incredulidad, siestas llenas de caricias, el sonido de los ajos, el sonido de los gugús, el sonido de los anguengues, mabá, papá, abua, papicas güenas, una trona y papilla de frutas, sí ya se tiene sentado, una lavadora otra lavadora tiéndela con cuidado, ven aquí dulzura que mamá te va a comer vivo, aserrín aserrán los maderos de San Juan piden queso piden pan, se le ha salido el pipí está empapado ay mi meón, se me hacen grandes volando míralo cuatro meses ya, qué piel qué olor qué ruiditos qué risa le da verme cómo se calla cuando lo cojo yo cómo sabe que sé lo que le pasa es mi chiquitín, ¿hasta dónde estás del abuelito? ¡hasta aquí! ¡hasta aquí! ¿cómo hacen los lobitos? Mira, le ha salido un diente qué diente más divino el diente de mi niño. ¿llevas el agua, un pañal, las gasas, el arrullo por si alguien quiere sacarlo del coche? Un montón de bajadas de persiana para la siesta matutina, para la siesta siesta, para dormir por la noche. Infinidad de besos y de mimos y de risas y de qué cosa más linda. Nunca me ha dolido nada tanto, ¿cuándo acabará esto? No puedo más, no puedo más, no puedo más, no puedo más, no puedo más, no puedo más, no puedo más. Luz blanca guantes de latex silencio sudor, postura incómoda clavándome la pinza del pelo en el cráneo pero ya se me ha olvidado, vienen miran se van vienen empuja más fuerte miran y se van, vienen empuja así así ahora ahora, ya no empujes más y peso sobre el vientre y no dentro. Rojo, llora, se mea, ahora te cuidaré yo. Vivirás conmigo.

Hay dos tipos de amas de casa: las que lo son antes que cualquier otra cosa, y las que son amas de casa porque es lo que toca y punto final.

El ama de casa que lo es antes que cualquier otra cosa disfruta (esto es básico) de un círculo de amigas que también se toman muy a pecho su condición. Entre ellas se lo guisan y entre ellas se lo comen. Madres abnegadísimas todas ellas, disfrutan su primer descanso matutino en la cafetería de la esquina del colegio donde, a distancia (se ve), adelantan el trabajo casero con una master-class auto-reafirmante sobre las maravillas del Ajax Pino, la bayeta ecológica o el Duende (que como todas ellas saben, es un aparato super-limpísimo que lo deja todo como los chorros del oro, con infinidad de cacharros y potingues olorosos que aunque ocupa media casa, es el colmo de la sofisticación y del buen gusto). Para esta mujer, es importante dejar claro lo agotada que va siempre de acá para allá cargada de críos hasta las orejas para no quedar en franca desventaja frente a la concurrencia, por mucho dolor de cervicales o de lumbares o de cualquier otra cosa que aquéllas esgriman padecer (aunque también es de ley aclarar que una pasadita por el hospital, aunque sea por urgencias, deja en mantillas a cualquiera de las otras tenga la cantidad de hijos que tenga, ¿por qué? Porque lo más sacrificado en este mundo para una ama de casa excelente, es que tengan que venir otras a meterle mano en su territorio; no porque vayan a cambiarle las cosas de sitio, que no es eso, ni porque vaya a quedar en entredicho su capacidad, no. Si no porque cabe la posibilidad —que como ya se verá más adelante, es más que probable— que su rancho no esté tan esmerilado como dice tenerlo. Gran pánico, pelusas debajo del sofá o cacahuete del sábado en la alfombra del comedor. “Válgame. Si llegara a saberse” y lo recogen corriendo no fuera a ser que cayeran enfermas…)

Como a las diez o diez y media, les remuerde la conciencia a todas y salen pitando de la cafetería —guarra y dejada la última— para dirigir sus pasos a un supermercado, tienda de ultramarinos de confianza o cualquier otro establecimiento donde ya se sepa cómo se es de eficiente y de gran cocinera, y donde se pueda pasar otro ratito hablando con la tendera deleitándose mutuamente con alguna receta de cocina para los niños (“que se la comen estupendamente”), la última de la Pantoja, el Gran Hermano, la isla de los famosos o cualquiera otra barbaridad televisiva que, aunque critican y ponen como hoja de perejil, curiosamente siguen con una fidelidad sólo comparable a los monjes capuchinos.

Con los adminículos del cocido en el carrito y un crío dando la lata, el ama de casa excelente aterriza en su casa y lo primero que hace es encender la televisión. Existe una conexión aún en fase de investigación entre la emisión de ondas hertzianas procedentes de programas de Maria Teresa Campos o Ana Rosa Quintana, y el cerebro de la mujer no-trabajadora, que hace que aún sin darse cuenta, no puedan vivir la una sin la otra, y mientras, tan ricamente pongan el cocidito madrileño en la olla y se hagan dos o tres llamadas telefónicas a las amigas para ver quien de todas recoge a los críos de ballet, de tenis o de catequesis. Organizarse es fundamental, y un ama de casa mal organizada es literalmente un desastre público. He visto casos de mujeres que sólo por llegar tarde al colegio reiteradamente, eran dadas de lado, marginadas, juzgadas y eliminadas del mapa social. Ahí queda eso.

Con la ceguera del deseo desperezándose bajo las sábanas, y la memoria de unas manos que inventan a diario su infinito entre mis piernas, despierto sobre la cama, sola y relamiéndome como una fiera. Después le oigo acercarse, puntual, desde la ceniza y el olvido a los pies de este mundo en el que entra descalzo encontrándome como quiere, medio desnuda, echada sobre su recuerdo o revolcada de ojos cerrados en un beso inerte, acariciándome. Firme, sube por mi espalda como una serpiente haciendo que sucumba al paso de su lengua, de sus dedos, del calor de su vientre, del tempo con que me atraviesa mientras susurra obscenidades en mi oído que apenas entiendo. Cuanto tiempo tenemos, le pregunto cuando abre mi boca y moja sus dedos vadeando mi pecho desnudo hasta los muslos abiertos. Y él, que es llama voraz, agitándose y bañado en sudores me habla excitándose, apartando mi dedo y tomando mi sexo con ansiedad. Rápido, ya tendría que estar fuera. Con palabras que se le escapan entre los dientes mientras se me viene encima convulsionándose, montando caliente, apagándose en gritos contra mi pelo que son apenas un hilo cuando ya cede y se deja caer de costado, rendido, para acabar las más de las veces metido entre mis piernas, haciendo que me arquee disciplinada y me venga de agua, bebiendo de la fuente hasta saciarse batiendo la lengua como un loco.

Al despedirse me mira desde el marco de la puerta, se pone un dedo sobre los labios, shhhh, a las once reunión, y entonces yo tomo una fruta de la cesta, le doy dos bocados y me duermo, mecida en el sabor de sus besos y adivinando la salida del sol al otro lado de las cortinas color miel. Escuchando la voz de mi marido y la suya, hablándose.

Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí.

Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro, y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño.

Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la mujer de otro. Me preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis penas. Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves. ¿Quién podría quererte menos que yo, amor mío?

Nadie (salvo nosotros) sabe lo hermoso que es corretear con un remolino a pie de tierra mezclando nuestro amor con las hojas desmayadas que ruedan a lo loco, en los límites de la realidad. No sé, creo que incluso nos envidian nuestros parientes, ya no nos invitan a los ágapes familiares y se quedan tan panchos cuando dicen que ponemos perdida la mesa; no comprenden que en alguna parte hemos de posarnos y que aquello del pavo fue un accidente. A nosotros estas cosas ni nos van ni nos vienen. Nosotros a lo nuestro, al amor puro. Al amor volátil, etéreo, ágil, dinámico. Nosotros tenemos casa en el viento, en la cresta de la ola, en el rocío que cubre la hoja. En la cultura de un beso. Así es. Nos combinamos y quintaesenciamos como siempre soñaron los amantes, fundimos un cuerpo con otro y si nos ponemos en fila, llegamos al Sol. Somos múltiples y somos uno sólo, somos polvo, polvo enamorado.

Me juró que me llevaría al país de los sueños
y debe ser verdad, se tomó un frasco de somníferos.
El duerme y yo...
yo aún le espero.

He llegado a un punto en mi vida en que es urgente que me quieran, me urge sentir la presión de otro cuerpo junto el mío cuando despierto en la noche y no sé hacia qué lado de la cama girarme. Una pierna, un codo, no sé. Soy muy vulnerable y creo que todos lo han sabido, demasiado dócil, demasiado ingenua, demasiado estúpida. He dejado marchar a muchos otros con la satisfacción en sus rostros, aprovechados y encantados, y estoy acostumbrada a perderles aún cuando más alta me sintiera sobre la ola. Es habitual verles alejarse, envueltos en su espectacular aplomo, para no volver jamás. Agorera e intuitiva, creo que todo volverá a repetirse y dudo hasta de mi propia suerte. Le miro y estoy segura que se irá, que se llevará el caudal definitivo ahora que los demás se llevaron la mayor parte. Y me da mucho miedo que se vaya, me da pánico que desaparezca, porque... porque le necesito. Le necesito más de lo que puedo permitirme. Más de lo que él mismo podrá permitirse cuando quiera marcharse. Es por eso que esta misma noche le dirás que me he marchado y que todo, todo era mentira. Le dirás que terminé aburrida de tanta demostración de amor y que nada podrá hacer para encontrarme. Le dirás, óyeme bien, que no puedo quererle porque no sé, que me acostumbré a tomar cuanto quería, y de él, ya tengo suficiente. Dile, amigo mío, que no merece una explicación porque su amor barato no llegó a impresionarme nunca y dile, dile.... dile que me olvide. Dile que fue muy poca su luz para esta polilla, y que nada puede hacer por remediarlo. Anda, ve. Yo me voy a quedar aquí un rato, a oscuras, hasta que acostumbre mis ojos a esta oscuridad y consiga moverme sin tropezar con los muebles; hasta que me haga a vivir sin luz.

"Recorrí los estantes buscando ayuda para ciertas investigaciones que el proceso interrumpió y que en la soledad de la isla traté de continuar. Creo que perdemos la inmortalidad porque la resistencia a la muerte no ha evolucionado; sus perfeccionamientos insisten en la primera idea, rudimentaria: retener vivo todo el cuerpo. Sólo habría que buscar la conservación de lo que interesa a la conciencia. Mi alma no ha pasado, aún a la imagen; si no, yo habría muerto, habría dejado de ver a Faustine, para estar con ella en una visión que nadie recogerá.
(...)

Intenté varias explicaciones: Que yo tenga la famosa peste; sus efectos, la imaginación: la gente, a la música, Faustine; en el cuerpo: tal vez lesiones horribles, signos de la muerte, que los efectos anteriores no me dejan ver.
(...)

Hoy, en esta isla, ha ocurrido un milagro. El verano se adelantó. Puse la cama cerca de la pileta de natación y estuve bañándome, hasta muy tarde. Era imposible dormir. Dos o tres minutos afuera bastaban para convertir en sudor el agua que debía protegerme de la espantosa calma. A la madrugada me despertó un fonógrafo. No puede volver al museo a buscar las cosas, huí por las barracas, estoy en los bajos del sur, entre plantas acuáticas, indignado por los mosquitos, con el mar o sucios arroyos hasta la cintura, viendo que anticipé absurdamente mi huida. creo que esa gente no vino a buscarme, tal vez no me hayan visto. Pero sigo mi destino; estoy desprovisto de todo, confinado al lugar más escaso, menos habitable de la isla; a pantanos que el mar suprime una vez por semana. Escribo esto para dejar testimonio del adverso milagro.
(...)

Esta mujer es algo más que una falsa gitana. Me espanta su valor. Nada anunció que me hubiera visto. Ni un parpadeo, ni un leve sobresalto. Todavía el sol estaba arriba del horizonte, no el sol, la apariencia del sol; era ese momento en que ya se ha puesto, o va a ponerse, y uno lo ve donde no está). Yo había escalado con urgencia las piedras. La vi; el pañuelo de colores, las manos cruzadas sobre una rodilla, aumentando el mundo. Mi respiración se volvió irreprimible.
(...)

No espero nada. Esto no es horrible. Después de resolverlo, he ganado tranquilidad. Pero esa mujer me ha dado una esperanza. Debo temer las esperanzas. Tal vez toda esa higiene de no esperar sea un poco ridícula. No esperar de la vida, para no arriesgarla; darse por muerto, para no morir. Ya no estoy muerto: estoy enamorado. "

Deja una carpeta sobre la mesa en la que se encuentra la siguiente:

Trascripción de la declaración de Antonio Pérez, también conocido como Toni Cascas:

Fue el sábado pasado y se anunciaba como La fiesta sexy, ¿a lo mejor habéis visto los carteles? ¿no? Bueno, pensé que sería la típica propaganda de las discos en las que las tías entran gratis y los tíos vamos como borregos a ver si pillamos algo y al final nos volvemos pa casa con el rabo entre las piernas, sin pasta en el bolsillo y con un calentón que pa que. La misma mierda de siempre, pensaba, pero igual fui, total era sábado por la noche y si no voy me quedo en casa matándome a pajas. Pero, joder tíos, aquello no tuvo nada que ver con nada que hubiese podido soñar. Fue la ostia. Al principio parecía lo de siempre pero había algo raro en la entrada. A todos los tíos nos avisaban que debíamos comprarnos una especie de máscara si queríamos disfrutar plenamente del espectáculo. Me pareció una gilipollez, pero vi a dos tíos con cara de enterados que disimuladamente compraban aquellas máscaras, así que me dije que por qué no. No eran exactamente máscaras de carnaval. Eran como máscaras antigás de diseño un tanto cutre, con una formas alucinantes, unas eran como de la guerra, pero otras tenían extrañas formas. Me compré una con dos enormes ojos de cristal para ver y con forma de cabeza de pájaro con un largo pico. La verdad es que todo aquello era un poco como de miedo, pero tenía su morbo, no sé si me explico... pasearse entre todas aquellas tías, algunas bailando casi en pelotas, con la máscara puesta era como de sótano y cadenas... ¿vale?
Total que a pesar del morbillo, al poco rato aquello parecía un sábado más con un montón de gilipollas enmascarados. Copas, pastillas y babear mirando a las tías. Y con la puta máscara de pringado. Así que me busqué un rincón apartado donde poder mirar un rato a mis anchas, sin sentir la mirada de desprecio de las tías, es que, joder, ¿se sienten superiores o qué? Vale, ya corto. Pensé, me tomo el último pelotazo y me abro. Y allí me quede mirando a la tía que bailaba dentro de una jaula, que estaba que me crujían los dientes cada vez que la miraba, hasta que pensé en largarme, cuando anunciaron que había llegado el momento de ponerse la máscara porque empezaba el espectáculo y, a través de los cristales pude ver como los focos se centraban en aquel tío que estaba en medio de la pista. Digo tío, pero parecía totalmente un cerdo. Un pedazo cerdo de dos metros de alto con la cara toda picada de viruela, gafas de sol redondas y envuelto en un impermeable. Con un solo gesto el puto cerdo se quedó en pelotas. Joder, daba asco mirarle. Todo el mundo se apartó de él, y creo que hasta la música se paró, pero no estoy seguro. Y de pronto, entre toda aquella gente que retrocedía asqueada se empezó a notar un movimiento extraño. Los tíos que no llevaban máscara caían al suelo como pajarillos y las tías empezaron a hacer cosas raras como temblando y tocándose, y quiero decir tocándose. Se tocaban las tetas, y su cosa, y parecía que querían irse pero avanzaban hacia el puto cerdo que no dejaba de sonreír. Y entonces empezaron a despelotarse y se acercaron al cerdo... no... se tiraban sobre aquella especie de animal... que, todo sea dicho, iba espectacularmente armado. Pronto aquélla locura se fue extendiendo por toda la sala. La tías estaban salidísimas y despelotaban a todos los tíos y ... bueno... de todo... me fijé en la tía que estaba en la jaula, parecía seguir bailando, pero estaba enloquecida. No sé si estaba idiota o totalmente salida, lo cierto es que no atinaba a salir. Levaba un calentón de dos pares de cojones. Se tocaba, estiraba la mano entre los barrotes hacia donde estaba el cerdo. Después empezó a frotarse contra ellos, por delante y por detrás. Yo me estaba poniendo malo mirando a aquella tía, a mil por hora, ya sabéis, así que cuando aquellas dos tías aparecieron en el rincón no me lo pensé dos veces. No ofrecí resistencia, tíos, ninguna resistencia.
¿Eh? ¿Alguna cosa más? Sí. A pesar de estar metido en faena seguí mirando a la tía de la jaula. Pude ver como el cerdo la descolgaba del techo y la abría de una patada. Cogió a aquella tía desesperada que se desmayo sólo con tocarle y salió con ella al hombro.
Eso es todo, amigos.

¿Qué piensas? Dice Control. No puede ser, digo, todo esto tiene la apariencia de una leyenda urbana. Pues es cierta, y lo que tu piensas, existe, dice Control. Tenemos más declaraciones sobre lo ocurrido en aquella fiesta y todas coinciden. Quizás la del Cascas no sea la más coherente, pero la he escogido porque vio algo que los demás no vieron, cómo Puerco secuestraba a otra mujer.
Digo: No puede ser eso. Eso no existe.
Control: Existe. El AMS existe. ¿Quieres más pruebas?

Señoras y señores hasta aquí la tercera entrega. Pueden comprobar que el cronista intenta mostrar varios registros narrativos para demostrar, y espero que conseguir, que el autor nada tiene que ver con quien hospeda estas desvariadas letras. Confío que tras este fragmento la condición masculina del autor quede a todas luces desvelada. Si ustedes persisten en confundir a nuestra gentil anfitriona con el priápico escritor que ejecuta estas líneas deberé endurecer el tono de la narración.

He debido cambiar mucho: ya no uso braguero por las hernias, ni aparato ortodóncico, ni pantalones cortos, ni adornos. Por teléfono ya no tengo voz de niña. Ni voy tirando piedras a las moreras, buscando hojas para los gusanos de seda que se arrastran unos sobre otros en una caja de zapatos. Mi plato favorito ya no son las torrijas. Y hace siglos, imagínate, que ya no me despellejo las rodillas.

He debido cambiar mucho: me salieron granos y pelillos, empecé a afeitarme, hice la mili, dejé de vivir con mis padres, me marché del barrio, conseguí un empleo. Nunca más volví a Amadora. A lo mejor el café de los billares cerró, hay un video-club en lugar de la mercería, cortaron los plátanos de la avenida, pasando tu casa, y quitaste aquellos cisnes de escayola de las columnas del portal. Siempre creí, no me preguntes porqué, que acabarías por quitar los cisnes de escayola, con sus alas abiertas y el pico pintado de rojo, de las columnas del portal. Tal vez porque a mí me gustan los cisnes. Tal vez porque tú me encontrabas feo y yo no te gustaba. Nunca respondiste a mis cartas. Nunca sonreíste a mi sonrisa. Nunca me agradeciste la preciosa rana que te envié con mi hermano más pequeño. Cuando le pregunté

-¿Le diste la rana?

mi hermano me contó que apenas le quitó el paño que la cubría y te enseñó el animalito, te echaste a correr gritando

- Quita esa porquería de ahí

pero tengo la seguridad (¿a quién no le gustan las ranas, verdad?) que te encantó, que jugaste con ella y la colocaste en el estanque del patio. Apuesto a que aún anda por allí, en cuclillas sobre una piedra, mirando la ropa tendida en el patio de la cocina, la ropa de tu madrastra, tu ropa, la ropa del señor Bernardino, que acudió al anuncio pegado en el tablón de la tienda y os alquiló una habitación. Mi hermano, calcula a dónde pueden llegar las malas lenguas, jura que te casaste con ese, que se os ve tomando café, cogidos del brazo, los domingos en la mañana, en la pastelería Preciosa, que tenéis un hijo rubio, que te pusiste a trabajar en la secretaría del Ministerio de Economía. Claro que es mentira, que no me lo creí, que me reí. Que yo sepa, nadie puede tener hijos a los doce años, ¿verdad? Además, ¿qué demonio de gracia puede encontrar el señor Bernardino en una chiquilla?

He debido cambiar mucho. Pero estoy seguro que me vas a reconocer cuando el domingo coja el tren de Amadora. Por más que construyan, el edificio y el cantero de dalias tienen que estar aún allí, con cisnes o sin cisnes, enseguida de pasar los plátanos. Me acerco a las rejas, tiro de la campanilla que suelta un gritito roto en el soportal, una delicada manita apartará las cortinas, y como ya no uso alambre en los dientes puedo decir

-Hola, Olga

puedo llamarte, puedo limpiarme los pies en el felpudo, puedo entrar, puedo sentarme a tu lado, con un paquete de bizcochos colgando del dedo meñique, en el sofá delante de la tele. Porque eso es lo único que quiero: sentarme a tu lado en el sofá y ver la telenovela.

Cuando le explico esto a mi hermano más pequeño se pone a bromear sin motivo alguno: que creciste, que te casaste, que tienes un hijo, que trabajas en el Ministerio de Economía, que no te acuerdas de mí, que estoy chalado. ¿Para qué responderle? Es obvio que te acuerdas de mí: era el único en la escuela con cara de conejo y aparato ortodóncico, y que se quedaba inmóvil durante los recreos por no poder correr a causa de las hernias, con una rana en el bolsillo para ti. Es obvio que te acuerdas de mí: era tan linda la rana, ¿a que sí?

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

Dejamos la mesa y nos dirigimos a un rincón del despacho en donde, en torno a una mesilla se encuentran un sofá de dos plazas y un sillón enfrentados. Me hace sentarme en el sofá y, permaneciendo de pie, empieza a hablar.
No voy a entrar en demasiados detalles técnicos, pero el AMS hace tiempo que dejó de ser una leyenda urbana para convertirse en una realidad en forma de droga sintética basada en el funcionamiento de las feromonas. Ya has podido comprobar los distintos efectos que produce en hombres y mujeres. No voy a contarte nada sobre los procesos inconscientes que se desarrollan a nivel neuronal, pero la mayor parte de los bloqueos racionales son superados por el efecto del AMS liberando los instintos del cerebro ancestral. Muchos de esos bloqueos permanecen para preservar la integridad de los individuos y se supone que es causa del desmayo de los sujetos varones y preserva, aunque no siempre es posible, el equilibrio mental de las mujeres expuestas a la droga. En fin, todo esto es palabrería. El producto está aún en fase de experimentación.
Abro los ojos desmesuradamente. Control no puede dejar de notar mi asombro.
Sí, dice, la Corporación es el fabricante. Una oscura factoría en un ignoto país con una política magnánima para con las empresas que pagan generosamente. De que forma Puerco se hizo con el producto no tiene importancia ahora.
Todo esto parece bastante fantasioso, digo, no he visto en la grabación nada que me indique que se están empleando drogas. Parecía otro tipo de...
Puerco es especial, me interrumpe Control. De alguna manera es inmune al AMS. La forma normal de administrar la droga es por inhalación cuando se la hace calentar. Puerco no podía introducir el material sin que fuera detectado en la aduana, que estaba alertada. Lo que no podíamos suponer es que Puerco se impregnaría el cuerpo con la droga gracias a su inmunidad. Ya has visto su extraña indumentaria, herméticamente cerrada para evitar las fugas.
Mi mirada expresa incredulidad. Hay en toda la historia algo que no cuadra. Control sonríe levemente.
¿Quieres una demostración?
Las pupilas se me dilatan involuntariamente. Me pongo rígido en el sofá.
No conmigo, dice ella francamente divertida.
La puerta se abre de nuevo y en completo silencio entra la secretaria.
Adelante, Irene, acérquese, por favor, dice Control. Siéntese. Usted es una empleada modélica y sé que puedo confiar plenamente en usted. Por muy extraño que le parezca lo que va a desarrollarse en esta habitación, le ruego que permanezca sentada en el sillón y no se mueva. Si lo prefiere, empleando un lenguaje que no es habitual entre nosotras, le ordeno que no se levante del sillón bajo ningún concepto.
La mujer asiente con la cabeza y se sienta alisando su falda, en el borde del sillón, con la espalda recta y las rodillas juntas. Tengo un ligero atisbo del final de sus medias y me fuerzo a mirarle al rostro. Sonrío amistosamente pero me encuentro ante el muro de su indiferencia, de su mayestático silencio. Control pone en la mesilla una especie de incensario. Me da una mascarilla simple que se adapta con un par de elásticos tras la cabeza y una varilla metálica que debe presionarse sobre la nariz. Con eso bastará, dice mientras se pone una mascarilla idéntica. Vierte una sustancia oleaginosa en el incensario y prende una pequeña vela que calentará la sustancia. Control se sienta ladeada en el sofá, una pierna cruzada sobre los cojines y la otra estirada hasta el suelo, de forma que le basta inclinarse hacia mí y decirme al oído que debemos esperar.
Esperamos. Me siento como un estúpido contemplando la hierática inmovilidad de la secretaria. Del incensario brota un tenue hilillo de humo, pero no ocurre nada. La mujer permanece imperturbable hasta que un ligero espasmo sacude sus brazos. Sus manos se aferran a los brazos del sillón y su cuerpo se inclina ligeramente hacia atrás. Junta las rodillas con fuerza y sus hombros empiezan a temblar a causa de la tensión. Deja caer su espalda sobre el respaldo del sillón al mismo tiempo que sus piernas se abren. Se desliza hacia abajo haciendo que su falda suba por encima de sus muslos. Ahora puedo ver sus medias, el liguero que las sujeta, la tenue tela de sus bragas que emiten un brillo orgánico. Desanuda su blusa y deja que sus manos acaricien todo su cuerpo, de sus senos hasta sus piernas. Su cabeza se inclina hacia atrás. Una mano se introduce bajo la braga mientras la otra amasa febril uno de sus pechos. De pronto incorpora su cabeza y sus ojos se fijan en los míos, un brillo de una lubricidad casi animal domina su mirada mientras sin apartar la vista se arroja de rodillas al suelo y avanza hacia el sofá. Se acerca felina y lentamente mientras yo me echo hacia atrás. Su cabeza se acerca a mi entrepierna dominada por una irreprimible erección.
Es suficiente, dice Control, y con un gesto rápido coloca en el rostro de la secretaria otra mascarilla. Por un momento la mujer parece seguir en su empeño, pero Control coge su cabeza acariciándola el pelo. Ya está, Irene, no se preocupe, ya pasó, murmura con la cabeza de la mujer en su regazo. Sin dejar de acariciarla el pelo, los hombros, la ayuda poco a poco a recomponer su vestimenta. La mujer parece recuperarse poco a poco hasta que recupera su flemática indiferencia. Muchas gracias, Irene, puede retirarse. La secretaria desaparece en silencio mientras arregla su ropa sin dirigirme ni una sola mirada. Control, me mira. ¿Convencido? No puedo responder. Control se acerca a mí. Vaya, ¿qué te ocurre? ¿No te ha gustado? ¿Pareces bastante dispuesto? Torpemente respondo, prefiero que estas cosas sean de mutuo acuerdo. Bien, dice Control mientras se levanta y empieza a rebobinar la cinta, entonces voy a explicarte lo que falta de la grabación. Estirando de mis manos me levanta del sofá. Pega su cuerpo al mío, mete la lengua en mi oreja y explica.

Señoras y señores, quiero agradecerles la atención prestada hasta el momento. Espero que estén disfrutando leyendo, tanto como yo lo estoy haciendo escribiendo. Pero es mi obligación hacerles una importante advertencia, lo mejor, lo mejor está aún por llegar. De todas formas pueden ir ustedes aventurando hipótesis sobre como terminará esta historia.

La puerta este de los grandes almacenes estaba abarrotada. La gente se apresuraba en correr a izquierda, a derecha, al frente, no sabía. Se movían con la masa, agitándose al compás del palpitar de las ventas. Cuanta más caja se hacía, más se sacudían; el negocio producía este efecto en sus clientes, en los viandantes y peatones que circulaban de forma casual por la manzana y que también aceleraban el paso conforme se incrementaba el número de consumidores satisfechos. Clink, clink, ¡cash! Entre las cabezas morenas, rubias, castañas, canas, calvas, de entre todas, una mano se levantaba en un extremo del tumulto y una segunda le indicaba del otro: estoy aquí, y ambas dos se volvían a sumergir en el gentío, reencontradas, localizadas y resueltas a unirse. Pues bien, a tío Pedro, vestido de domingo, le pertenecía una de esas manos y a paso ilusionado salvaba la distancia de punta a punta.

Tío Pedro era un señor bajito, de pelo negro y bigote insuficiente. No se podía decir de la pelusa que llevaba bajo la nariz que tuviera tal abundancia como para llamarse bigote, pero claro, qué remedio, de algún modo había que llamarle. Él se lo rasuraba manualmente con la cuchilla de pelar, y en esa milimétrica tarea invertía las mañanas de su jubilación. Ya por la tarde se dedicaba a pasear con su esposa Agonías, mi tía Agonías que en paz descanse, y juntos hacían siempre el mismo recorrido, sin salirse ni una losa, desde la puerta de su casa hasta el templete del parque, ida y vuelta. Dos veces. Uno podía llegar a cuestionarse por qué no iban más lejos en lugar de caminar dos veces hasta el mismo punto, pero no se podía esperar de esa pregunta una respuesta satisfactoria. Ellos salían más a lucirse que a otra cosa, y por lo tanto, hacerlo por el centro de la ciudad paseando del brazo a la vista de todos sus conocidos, tenía mucho más valor, donde iba a parar, que llegar más lejos, que total para qué, si a mitad de camino le podía dar una rampa a tía Agonías e igual tenían que volverse fastidiados, vaya usted a saber si desde la otra punta de la ciudad. Natural.

El caso es que a pesar de la vida que llevaban, tan tranquila, o precisamente por eso, tía Agonías se murió de repente. Una mañana de primavera mientras tío Pedro estaba en el baño dándole y dándole al peine y a la cuchilla, ella decidió sentarse en el balcón a tomar un baño de sol mientras le subía la presión a la exprés y así fue como la encontró cuando a eso de la una salió desmayadito de hambre para preguntarle por la comida. Con la cabeza echada hacia detrás y la boca abierta, como dormida. Tío Pedro, espantado, se echó sobre su regazo para no verla muerta. La vida no iba a ser nada fácil a partir de entonces, no, no, de eso se dio cuenta enseguida. Hasta ese día tía Agonías se había ocupado de todo, y él, tras dejarles la tienda a los niños, a lo único que le había sacado punta era a su bigote. Lloró. Al principio porque se le cayeron las lágrimas solitas, sin brío, involuntarias, por haber pensado en sí mismo antes que en ella. Después porque olió a quemado en la cocina, y se incorporó y corrió a apagar la hornilla y haciéndolo, ahí sí, lloró con mucho dolor porque ella no hubiera querido que se le pegara la olla. Ay, la pena de tío Pedro caía sobre la tapa inflamada y se evaporaba casi al instante, ssshhhh, ssshhhh. Ssshhhhh.

Al tío Pedro después del entierro le sobraba gran parte del día y apenas sí se las apañaba solo. El pelo, o la pelusa, o lo que quiera que fuera que le crecía sobre los labios, seguía saliéndole ajeno a cualquier ruptura y provocaba, ya con mucha pereza y muy de mala gana, que el hombre siguiera pasándose la mañana asomado al lavabo girando la cabeza a ambos lados una vez y otra, retocándose. Por la tarde se vestía y se sentaba en el sofá, en la punta, balanceándose hacia delante y hacia detrás, sin atreverse a salir para finalmente soltarse el nudo de la corbata y pasar al dormitorio con la cabeza gacha, farfullando contra sí mismo. Para cuando se quería dar cuenta se hacía de noche, y como ya era tan normal se la pasaba mirando hacia la ventana, echándose cuentas y pensando en lo triste que sería caminar por el centro, pasando por delante de todos sus conocidos, solo, cuatro veces por las mismas losas o si no, nada, que también tenía su aquel, y que él para qué iba a hacerlo, que qué necesidad había de pasar por ese trago si total aquí en la casa tenía de todo y para qué darle más vueltas. Natural.

Pero una madrugada saltó de la cama y se puso las zapatillas de estar por casa. Bailándole los pies se acercó al armario ropero y vistió su mejor traje. Después salió por la puerta de casa en dirección al centro, canturreando y sintiendo gran alivio, caminando ligero. Ilusionado. Como ya se dijo, la puerta este de los grandes almacenes estaba abarrotada. Ya se vio que la gente se apresuraba en correr a izquierda, a derecha, al frente, sin saber. Que se movían con la masa, agitándose al compás del palpitar de las ventas. Y que entre las cabezas morenas, rubias, castañas, canas, calvas, de entre todas, una mano se levantaba en un extremo del tumulto y una segunda le indicaba del otro: estoy aquí, y ambas dos se volvían a sumergir en el gentío, reencontradas, localizadas y resueltas a unirse. Pues bien, esa mañana tío Pedro y tía Angustia se encontraron nuevamente y se abrazaron, él la besó, ella se dejó besar y juntos del brazo cogieron la avenida Reina Victoria, por sus losas de siempre, mientras él le aclaraba que la olla, no había que preocuparse, la había dejado en remojo, y que había que ver qué montón de gente, que claro, siendo rebajas, pero que ya no respetaban la derecha, que vaya maneras y que menos mal que ellos no tenían prisa para volverse. Natural.

Yo aún le veo, ¿sabes? Y me duele (“mírale, qué delicia”). Puedo sentir su piel gritando y queriendo cruzar a este lado, puedo sentirlo. Le oigo hablar e intento mantener la atención en el entorno, cuerda y lógica en otras cosas. Si me quedo escuchándole retrocedo unos años y me veo frente a él, como el primer día, con la misma alegría. Igual (“¡se ha fijado en mí! ¡en mí que no soy nada!”). Le he querido tanto que me dolía, que temblaba sabiendo que sería imposible, pero así y todo amándole y llorando cuando no me veía, amándole y llorando a escondidas con la risa en la boca y el ojo pegado, aprovechando lo que sabía sería un regalo y un paréntesis que ni la lotería (“Dios mío”). Tomaba lo que podía darme y nunca pedía nada. ¿Para qué? ¿Me hacía falta algo más que él me mirara, que se fijara en mí? Eso ya era bastante, en realidad era todo. Venía, se ponía a mi lado, me dedicaba su tiempo, me amaba. Y yo lo veía caer todo. Mi alrededor, mis dudas, mis prejuicios. Todo se caía al paso de sus manos sobre mi cuerpo. Le quería, cuánto le quería. Observarle era mi placer. Observarle sabiendo que era a mí a quien amaba a pesar de estar en otra casa, con otra mujer. Era en mí en quien pensaba. Era conmigo con quien soñaba. Conmigo. Yo era su refugio, venía a mí, a mi regazo, y se restregaba oliéndome el tiempo suficiente hasta que se daba cuenta de que estaba a salvo, que aquello era todo suyo. Que debía serlo. Incluso hoy, cuando se me acerca, llega suave y llega despacio, sabe que entra en lo suyo, en lo cómodo, que estará bien. Sin avasallar, sin abuso. Él no sabe lo que es eso. Llega y le cambia el gesto, se le suaviza, pero sabe tan bien como yo que no debe retomar, que no se puede profundizar ni se debe (y aunque lo hubiese olvidado todo, no importaría, porque yo no necesito que él me quiera, nunca lo necesité para amarle), pero está en sus ojos y en los míos, estar está. Él es el Tigre, el mismo que desgarró mi cuello con sus garras. Un tigre de ternura entre mis brazos. Yo no sabía que se podía llorar de felicidad, ni golpear el suelo de rabia. No sabía que dolería tanto y que no lo dejaría morirse jamás, que tendría ganas de vomitar el corazón, mirarlo, plantarle cara, obligarle a olvidar. Qué olvides. He dicho que dejes de dolerme. No. No lo sabía. Si lo hubiera sabido no hubiese importado, era ya tarde, siempre lo era, estaban sus ojos y sus manos que querían tocarme y pasar por encima de todo. Estábamos los dos, pequeños, solitarios, protagonistas de un movimiento de leve intensidad, mayúsculos en el amor (“no olvides nunca las noches que nos amamos”). Así que lo único que deseaba era que me abrazara y me dejara llorar en sus brazos. Sólo quería que él me quitara el dolor, que volviera (“correría hacia ti, pequeña”). No pudo ser (“a veces no basta con desearlo”). Cualquier abrazo me venía bien. Tardé dos años en dejar de llorar al pensarle, dos. Así que déjame que te abrace que no te vendrá mal, y maldice tu suerte y maldícete a ti misma por tu mala cabeza y por tu idiotez. Y cuando te sientas ridícula avisa, que sonreímos y nos volvemos otra vez al mundo, a empujar un rato hasta que se te acaben las fuerzas, que aquí estaré. Sigo viéndole y sé lo que estás pasando. El amor, cuando es del bueno, ni siquiera tú podrás matarlo. Acostúmbrate al dolor y aprende a llevarlo. Es lo único suyo que te ha quedado.

Hoy vamos a recoger las gafas de A.

Tengo dos hijos, son pequeños. Uno, P. es aparentemente más fuerte y más lanzado, cumple nueve años dentro de quince días. Tiene unos ojos azules que da gloria mirar y es guapo, muy guapo. A veces lo miro y me parece mentira haber parido una criatura tan perfecta. Su cuerpo, sus posturas, su forma de trabajar, de relacionarse. Es competitivo y espléndido. Todas sus etapas han sido fabulosas de observar, todas, ha sido un bebé muy bueno, siempre se ha portado bien aunque tiene genio, y mala baba. Poca, pero tiene. Por eso parece más fuerte y más lanzado y por eso todos creen que necesita menos atención.

Después nació A. —mi chiquitín de mi A.— que acaba de cumplir siete años. Sus ojos verdes son tan brillantes que cuando te mira fijamente te haces un charquito. Es también muy guapo, mucho, pero es aparentemente más débil y menos lanzado. Su abuela me dice que no es que sea cobarde, es que es muy prudente (todo es cuestión de matices). Mirándolo me doy cuenta de lo que significa tener a una buena persona en casa, cómo crece una buena persona, un ser noble. Lo es. Es incapaz de guardarle rencor a nadie, carece de mala leche y tiene la sonrisa más bonita que haya visto nunca. A veces lo encuentro mirándome, mientras vemos una película o jugamos a cualquier cosa. Me sonríe y cuando ve que le pillo, todavía es capaz de estirar más la sonrisa. Es increíble.

Pero como casi todo en esta vida, la realidad es bien distinta. P. el fuerte, es más débil y necesita mucha más atención que su hermano pequeño. Lo sé porque lo veo, a veces titubea, duda. Y su hermano pequeño, es más fuerte de lo que parece, incluso más que el mayor. Así que cuando la familia se ha enterado que hoy recogemos las gafas de A., casi todos han prometido matar al primero que se ría de mi chiquitín en clase (son sólo para la pizarra y para ver la tele), y que pobrecito, y que hay que ver; pero yo sé, porque lo sé, que A. es muy listo, y si su mamá ahora le dice que las gafas le hacen falta, que cuando las lleve habrá quien se dé tortas por asomarse a verle esos ojos tan bonitos, que se parece a Harry Potter (vale, en rubio), que los que se rían de él me los anota en un cuaderno que ya sabrán lo que vale un peine y que él no se despeine, que mamá y todo el que le conoce le quiere con locura y todo seguirá como siempre, tan así como ahora, y que unas gafas no cambian nada… él sacará pecho y el estuche de sus gafas con orgullo, sonriendo, y se pondrá a trabajar tan pancho. Como es él.

Gracias a Dios, a P. no le hacen falta gafas.

Así los dejamos recuerdas, me murmura en la oreja. Puerco estaba completamente desnudo y la agente empezaba a desabrocharse la blusa. Me ordena desnudarme con los ojos brillantes, desabrochándose la camisa tras arrojar la chaqueta al suelo. Cuando termino empieza a restregarse contra mi pierna de forma que poco a poco su falda va subiendo. Pasea la punta de sus uñas por mi glande enrojecido. Rojo sobre rojo, fuego sobre carne. Se aparta un momento de mi lado y pone en marcha el video. Las imágenes parecen mostrar nuestra anterior posición que Control no tarda en reproducir. Vuelve a restregarse sinuosamente sobre sus altos tacones contra mi cuerpo, dejando que la falda se arrolle en su cintura. Debía haber programado este momento pues no lleva ningún tipo de ropa interior. Empieza a hablar mientras nos sincronizamos con la grabación como si la conociera de memoria:

Así, la agente se frota contra Puerco y su lengua busca su oreja, ¿lo ves? (Coge mi mano) Yo te indicaré. Espera, deja que chupe tu dedo primero. Puerco busca las nalgas de la agente, así, y su dedo, (...) así, más dentro, y la levanta hasta que sus pies no tocan el suelo, (...), la mujer estira su mano y coge fuertemente el miembro de Puerco, vaya, no es lo mismo, pero tampoco desmerece,... para un ser humano quiero decir, lo estira como si quisiera arrancarlo, quiere morderlo, pero Puerco la tiene inmovilizada en el aire, levántame más, más, ahora introduce otro dedo, otro, (...), la mujer está desquiciada, ¿ves?, (...), Puerco amasa violentamente el pecho de la mujer con su mano libre haciendo que esta se arquee en el aire, (...) ella debe soltar el miembro de Puerco, no puede alcanzar con su mano aquella promesa que debe explotar en sus entrañas. Entonces Puerco extrae sus dedos liberando su presa, (...), y sin dejar que toque el suelo, la sujeta por las nalgas con ambas manos la voltea en el aire e introduce su asqueroso hocico en el sexo de la mujer, (...), y... eso... permite... que la agente... pueda coger... aquella monstruosidad que golpea su rostro, (...), vale, vale, espera, ahora Puerco deja a la mujer en el suelo y la inclina hacia delante levantando sus nalgas, recuerda que ese cerdo es cualquier cosa excepto un caballero, (...) veo... que... has... entendido... (...), la mujer, llora, ¿ves? aquello es monstruoso pero se retuerce de placer (...) siente el dolor incrementando su placer (...) sigue, no duele (...) duele (...) basta, basta, grita mientras su cuerpo niega sus lamentos (...) ahora dame la vuelta como hizo Puerco (...) así (...) sigue hasta que pierda el conocimiento, y sigue más, y sigue hasta que caiga exhausta, desmayada, desmadejada (...)

Me senté en el sofá mientras Control imitaba la última postura de la agente en el suelo, expuesta, vulnerable y al mismo tiempo retadora, exhibiendo su triunfo. Luego giró la cabeza y me miró inexpresiva. Nos vestimos en silencio. Dicen que el hombre es un animal triste después del coito. No sé que aspecto tenía en aquel momento, ni si parecía triste, lo único que puedo decir es que mi cabeza funcionaba mucho más deprisa de lo normal, como si librándome de la tensión sexual hubiese alcanzado un instante de total comprensión. Toda aquella situación no cuadraba en absoluto. Había en todo aquel caso muchas cosas que no se me habían dicho, información que habían decidido que yo no necesitaba conocer. Todo lo ocurrido en aquel despacho formaba parte de una actuación organizada encaminada a desviar mi atención de aspectos fundamentales del caso. Y si Control parecía haberse entregado gratamente a aquella representación no era tan sólo por intereses personales. Tenía la sensación de que estaban jugando conmigo, de que no era más que una marioneta dirigida por unas manos invisibles.
(...)

Señoras y señores, espero que sepan disculparme esta interrupción de las divagaciones del Ejecutor, a la que me obliga una disyuntiva insalvable. Si bien es cierto que a la literatura no se le exige necesariamente ningún punto de contacto con la Verdad, no es menos cierto que todo relato debe asumir un compromiso de Verosimilitud. Pero llegados a este punto no tengo más remedio que intervenir. No es mi intención desacreditar la faceta de narrador contraída por Ejecutor, pero, y admitiendo ante ustedes que obra en mi poder el manuscrito completo de sus andanzas, debo avisarles, no sin cierta compunción, que, a priori, es imposible que la parte final de lo narrado hasta ahora sea cierta. Ejecutor rompe la regla de la Verosimilitud llegado a este punto, y no precisamente porque sus proezas sexuales, las contadas hasta ahora y las por venir, incumplan ese requisito. Es cierto que el género de la fantasía erótica está, para algunas personas, muy alejado de la Verdad, pero me consta que no incumple con la Verosimilitud. Sin embargo los razonamientos producidos por la tristeza postcoital obedecen a otro tipo de condicionantes como más adelante podremos descubrir, condicionantes que impiden de cualquier manera que Ejecutor sea consciente de la lucidez especial que le ha producido la “liberación de la tensión sexual”
Así que, señoras y señores, me van a permitir que, en aras de la Verosimilitud, a partir de este momento, personal y omniscientemente, me haga cargo del resto de la narración.
Atentamente:
El autor.

No se enamore nunca de ninguna criatura salvaje, Mr. Bell. Esa fue la equivocación de Doc. Siempre se llevaba a su casa seres salvajes. Halcones con el ala rota. Otra vez trajo un lince rojo con una pata fracturada. Pero no hay que entregarles el corazón a los seres salvajes: cuanto más se lo entregas, más fuertes se hacen. Hasta que se sienten lo suficientemente fuertes para huir al bosque. O subirse volando a un árbol. Y luego a otro árbol más alto. Y luego al cielo. Así terminará usted, Mr. Bell, si se entrega a alguna criatura salvaje. Terminará con la mirada fija en el cielo.